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Jean-François Masson

Moussaillon



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Moussaillon

Sorti de son sommeil au milieu de ses rêves
Qui l’avaient habillé en jeune Capitaine,
Le moussaillon sursaute et malgré tout se lève
Revêtant prestement sa vareuse de laine.

Dehors rude est la nuit sous un ciel sans étoile
Qui libère sans fin une pluie glaciale.
Le moussaillon, transi, s’abrite sous la voile
Du frêle esquif de pêche amarré à la cale.

L’équipage au complet le bateau appareille
Sous les ordres bourrus de son bien vieux patron.
Le moussaillon, alors, prend son poste de veille
Et de ses yeux naïfs va scruter l’horizon.

Envoûté par la mer qui bat dans les ténèbres,
Son corps bien enroulé au creux de la misaine,
Le moussaillon, pensif, rêve qu’il est célèbre
Et reprend son habit de jeune Capitaine.



Inévitable marin, Jean-François Masson emporta sous sa vareuse de laine cet héritage nu qui prépare aux grandes émotions, aux incroyables conversions de l’âme. Tant de mer à courir, de flots à chevaucher, il composa avec ces solitudes en se déroutant vers des refuges intérieurs où la poésie veille. Et tant d’incertitudes aussi, les yeux brûlés de brume, « à piquer la cloche au gaillard », vigie sur l’aileron dans la « plume » inhumaine ; il gagna ces silences qui méritent aux tempêtes. Et là, pour quelques heures, en paix avec le Monde, le cœur exulte, expurge de chaque ombre l’indicible beauté. Voici un livre de bord écrit de force et de douceur, de parfums et de tempêtes, trempé aux angoisses d’un moussaillon, ramené des méandres au long cours par un fier capitaine, poète à chaque instant !

Bernard Trebaol
Flash

Etre le cœur de l'océan,
Porter le souffle de la terre,
Frôler les portes du néant,
Prendre le bateau pour Cythère.

Etre l'enfant dans son couffin
Ou le vieillard qui vit en marge,
Etre le début ou la fin,
Aborder ou prendre le large.

Je rêve d'immortalité,
De résurrection et de cendre,
De temporel, d'éternité...
Je vois sur moi le soir descendre.

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